La mirada envuelta en las ausencias lloradas,….distinta en la diferencia de las marcas que atraparon soledades,….con la ansiedad agotada en la espera de nadie,…asumida en la costumbre encontrada a cada paso,….y amaneces desnuda de sentires necesitados,…y habitas en sueños que hacen que sea menos tarde,….y sonríes a detalles escondidos,…desestimados por los infelices sin causa,….esos que te miran,…que son incapaces de verte,…porque entienden el legado de la queja como marchamo de vida,…y rescatan padeceres sólo por compadecerse,….y se escuchan cuando hablan,….y se omiten cuando escuchan,….mártires interpretando nimiedades inventadas,….olvidados de lo ajeno,….que murieron en su alma rota,…esos para los que nunca has existido,…y te etiquetan de loca,…por ser capaz de estar cuerda,…por apreciar lo sutil de la caricia del viento,…por buscar en el autismo el sonido del consuelo,…por arrancar los daños al vacío de la espera,…por ser la incansable adversaria de tu propia adversidad,….quisiera tener la belleza de tu locura,….y valorar lo que tengo,…sin olvidar lo que anhelo,….
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